但这些面包——它们如此柔软香甜，尝起来像天堂里头的东西——John咀嚼着，他像是，老天，像是几百年都没有咀嚼过什么东西一样，舌头底下猛烈地分泌着唾液，下颚那儿抽痛着。有那么一会儿，他可顾不上说话了，咀嚼和呼吸就是他能做的所有事，饥饿一旦被唤起就比任何猛兽都危险。他想起有一次当他和Harry饿了好几天之后——那时候他甚至还没这个沙发背高——有人给了他俩一块面包。Harry接过它，颤抖着（John记得她在以为自己睡着了之后饿得偷偷咬住胳膊哭泣），但她脸上的表情是平静的，感激但不卑微，拉着他一起向那人郑重道了谢才开始吃。“抬起头，John，”她说：“你吃别人给你的东西，这并不可耻——因为这并不是你的错。当你以后有面包的时候，不要忘记也把它送给需要的人。”

John停下咀嚼，为自己粗鲁的吃相感到抱歉。他拿过旁边的茶——那味道依旧可怕——喝了一口。

“Hudson太太，”他抬起头看着站在一边的老太太：“谢谢您，请原谅我，我饿坏了——”

“哦不不不亲爱的，”Hudson太太慌忙摆了摆双手：“我得感谢你肯吃得这么香，你知道Sherlock吃起东西来总是一脸冷冰冰的表情，我可从没从他身上得到过什么厨师的满足。”

Sherlock看上去不那么想笑，但还是迎着Hudson太太看向他的目光抽搐似的敷衍笑了一下。

“你饿了太久，不能一下吃太多，”Sherlock坐到他对面，又倒了一杯茶推到他面前（John在心里哀号了一声）：“明早如果你能在十点前起来，美妙的早餐会等着你。”

那之后，他拿起了旁边的那份报纸。对于两个陌生人来说，这一刻的气氛绝对再好没有了。灯光把房间的空气弄得有点粉粉的，Sherlock坐在他对面的沙发上，看上去心情愉悦，两只脚放在John旁边——John看了一眼，心想这个人从未——或者极少穿军靴。他的脚和John见过的大多数很不一样，没有任何被不合适的鞋子逼迫变形的痕迹，甚至没有半点硬茧，干干净净——他把小提琴架在肩膀上，随意地拉着，旋律和缓舒适，听着像是催眠曲。

他知道自己不会久留，等一切手续办下来，他就会回到联邦。但这一刻，上帝原谅他，他觉得他以后会思念这个地方。在他动荡的、以帐篷为家的生命里，他曾经有过这么一段可以悠闲在饭后读报纸的日子。这想法让他有负罪感——他想起Mike他们——他们也许还趴在冰冷的战壕里，也许还在为他担心——他轻轻摇摇头，把这些东西挥开。

他会回去。

John在琴声里读着报纸，渐渐意识就有点模糊，眼睛抓不住那些词句的意思——“和颇具帝国特质的Moriarty将军不同，Mycroft退军的政策将会使帝国延误战机”——“武器的绝对优势下，收复联邦几乎是全帝国共同的愿望”——“Mycroft消极的态度无疑是一种蔑视国家利益的行为”——Mycroft——

“《帝国日报》，除了填字游戏之外一无可取，”John迷迷糊糊地看见Sherlock从沙发上站起来，把那份报纸从他手里抽走，从鼻子里哼了一声：“无非是狗咬狗。”

他站在灯光底下，瘦高锋利，像一把剑。

“你是谁？”John看着Sherlock——他因为困倦脑子没那么清楚，从刚才起就压在舌头底下的问题终于蹦了出来——

“我是Sherloes，”男人的声音听上去很温柔——如果说语言从别人的喉咙里像水一样流淌出来，那在Sherlock这儿，所有的字句醇厚又浓郁，缓缓灌进他心里，像是蜂蜜，又像酒：“我以为你记得我的名字，John。”

“不，我是问——你是——”

他已经困得有点睁不开眼了——他仰视着男人，顺势向后靠在单人沙发的沙发背上，头枕着软软的垫子——Sherlock俯下身，两只手扶在两边的扶手上——他的阴影苍穹一样笼罩着John，但事实是，John并没有任何害怕的感觉，仿佛那黑色的影子也是他的庇护所。

Sherlock观察了他几秒——用的不是那种狼观察猎物的目光，而是一种纯真的、好奇的目光，好像不过是个想搞清父亲为什么会长胡子的

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