甲掐出的浅浅痕迹。

“小晗，”妈妈的声音从门外传进来，不大，但很清晰，“我知道你在里面。开门。”

萧晗闭上眼睛。他慢慢地走到门前，握住门把手，停了一下，然后打开了门。

走廊的光线涌进来，照亮了他脸上的淤青和血痂。他的妈妈站在门口，穿着一件深蓝色的外套，头发盘在脑后，手里拎着一个袋子，袋子里装着什么他看不清的东西。

她什么都没有说。她走进来，把袋子放在桌上，然后转过身，看着萧晗。

“妈——”萧晗开口了，声音沙哑得不像自己的。

“你先别说话，”妈妈打断了他，声音有点硬，但眼眶已经红了，“让我看看你的脸。”

她伸出手，手指轻轻地、试探性地碰了碰他颧骨上的淤青。萧晗疼得缩了一下，她的手指也跟着缩了一下，然后变得更轻了，像是不敢用力，怕弄疼他。

“那个醉汉打的？”她问，声音在发抖。

萧晗顿了一会儿，点了点头。看来那个视频已经被他家里人知道了。

“去医院了吗？”

又点了点头。

“拍片子了？”

“拍了，”萧晗的声音很轻，“软组织挫伤。”

妈妈的手从他的脸上收回来，垂在身侧，攥了攥，又松开了。她站在那里面，看着他，嘴唇动了几下，像是在想该从哪里说起。

“我看了网上的视频，”她终于开口了，声音不大，但每个字都像是在用力压着什么，“今天早上你爸给我转的。他说‘你看看你儿子干的好事’。”

萧晗的喉结滚动了一下，没有接话。

“我没理他，”妈妈继续说，声音里多了一种他很少听到的东西，是一种压抑了很久的、终于不想再压下去的疲惫，“我看了那些评论。那些人说的话，我不想重复。小晗，我不想问你为什么要穿女孩子的衣服，也不想问你为什么要戴假发，我只想问你一件事。”

她抬起头，看着他的眼睛。

“你疼不疼？”

萧晗的眼泪终于掉了下来。

妈妈没有说“别哭了”，她没有说“男儿有泪不轻弹”，没有说“你是一个男孩子你要坚强”。她只是走上前，伸出手，把他拉进了怀里。

萧晗的脸埋在她的肩窝里，闻到了她身上那股熟悉的、属于妈妈的味道——洗衣液、护手霜、还有一点点厨房里葱花炒蛋的烟火气。那个味道他闻了这么多年，从来没有像此刻这样让他觉得安全，觉得被接纳，觉得这个世界上还有一个人，不管他变成什么样子，都不会推开他。

“妈，”他的声音从她的肩窝里传出来，闷闷的，断断续续的，“你是不是觉得我很恶心？”

妈妈的胳膊猛地收紧了。

“你再说这种话，”她的声音在发抖，但很硬，“你再说这种话我打你了。”

萧晗在她肩头哭得浑身发抖，像小时候摔破了膝盖一样，把眼泪全蹭在了她的外套上。她没有躲，只是紧紧抱着他，手在他背上轻轻拍着，一下，又一下，像拍一个婴儿。

她等他哭够了，等他不再抖了，才慢慢松开手。她退后一步，看着他那张被眼泪和血痂弄得乱七八糟的脸，从口袋里掏出一包纸巾，抽出一张，递给他。

萧晗接过来，擦了擦脸，纸巾碰到嘴角的伤口时疼了一下，他的眉头皱了一瞬，但很快又展开了。

“坐下，”妈妈说，指了指床边，“我有话跟你说。”

萧晗在床边坐下来，妈妈在他旁边坐下。两个人并排坐着，像很多年前他上小学的时候，妈妈坐在他旁边陪他写作业一样。阳光从窗户照进来，落在地板上，落在两个人并排的脚尖上。

“你小的时候，”妈妈开口了，声音平静了很多，“大概七八岁吧，我带你去商场。你指着一条粉色的裙子说‘妈妈我想要这个’。我说那是女孩子穿的，你不高兴了，撅着嘴，一路都没跟我说话。”

萧晗低着头，没有说话。他记得这件事，但他不知道妈妈也记得。

“后来你又想要洋娃娃，想要那种亮闪闪的发卡，想要一切‘男孩子不该要’的东西。我

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