&esp;&esp;pierre一语中的地看着她，说得语重心长：

&esp;&esp;“你藏了一个人。”

&esp;&esp;“在所有那些画、那些话、那些痛苦下面，你藏了一个人。你以为只要不提他，不画他，不想他，他就不会在那扇门后面。”

&esp;&esp;“但他一直在。”

&esp;&esp;窗外的光线彻底暗下来，里昂的黄昏很短，像一声哀婉的叹息。齐诗允坐在扶手椅里，低着头，一动不动。

&esp;&esp;过了许久，她才开口，声音低到有些模糊。

&esp;&esp;“我们离婚了，他是我前夫。”

&esp;&esp;听到这，老人没有插话，只是继续静静做一个聆听者。

&esp;&esp;“叁年前…我离开香港，去了伦敦，去了伊拉克…现在又来到法国…我以为离得够远，就能忘掉他。”

&esp;&esp;“那你忘掉了吗？”

&esp;&esp;齐诗允条件反射般摇了摇头。

&esp;&esp;“没有。”

&esp;&esp;“他在我梦里，在我看星星的时候，在我经过电影院的时候…他在那扇门后面……关了很久。”

&esp;&esp;pierre沉默了好一阵，然后轻声开解道：

&esp;&esp;“yoana，你是一个很勇敢的人。”

&esp;&esp;“你去了战场，记录了真相，救了一个女孩，做了很多人一辈子都不敢做的事。”

&esp;&esp;“但你唯独，没有原谅你自己。”

&esp;&esp;“你把自己困在过去的愧疚里，把自己内心封闭得太紧，但是你不知道，你已经快到极限了。”

&esp;&esp;“你以为只要你还在受苦，阿米娜的死就还有意义。你以为只要你还在痛，那些过往就能翻篇。”

&esp;&esp;听到这，齐诗允的泪流下来，顺着脸颊滑落，一滴一滴，落在她攥紧的手背上。过了很久，她才抬起头，双眼通红：

&esp;&esp;“我该怎么办？”

&esp;&esp;老人望着她被灯光切割得半明半暗的脸，嘴角微微抬起：

&esp;&esp;“你已经知道了。你只是不敢做。”

&esp;&esp;他站起身，走到窗边，推开那两扇老式的木窗。里昂的晚霞暮色涌进来，带着索恩河的水汽和远处街灯的暖光。

&esp;&esp;“从今以后，你不需要再来了。”

&esp;&esp;闻言，女人明显愣了一下：“…什么？”

&esp;&esp;“我说，你的治疗结束了。”

&esp;&esp;她怔怔地看着对方：“但我还没有……”

&esp;&esp;pierre转过身，阅尽千帆的双眼里有种慈和的悲悯与笃定：“我当然知道，你没有好。但你不会在这里好起来。”

&esp;&esp;老人走回桌边，把那些画收起来，小心迭好，递回给她：

&esp;&esp;“现在，你带着它们走。去一个你想去的地方，见一个你想见的人。或者，至少允许自己想他。”

&esp;&esp;听到这略显荒谬的解决方案，齐诗允接过那些画，手指有些微微发抖，而pierre继续笑着宽慰道：

&esp;&esp;“记住，你不是一个病人。你是一个受伤的人，但这些伤口会自己愈合，不需要我过多介入。”

&esp;&esp;说着，他拉开诊室房门，走廊里的灯光照进来，在地上圈出一个明亮的方块：

&esp;&esp;“回去吧。”

&esp;&esp;“如果以后你还想见我，或是想聊天，欢迎随时过来。”

&esp;&esp;齐诗允依言站身起来，觉得腿有些发软。她走到门口时，忽然停下来，回头看向那位头发银白的老人，似是仍有疑惑。pierre站在诊室中央，灯光从他身后照过来，看不清他脸上的表情。

&esp;&esp;“谢谢你，pierre。”

&esp;&esp;她说罢，对方摆了摆手，与她道别。

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